Шестерни старых часов на каминной полке, тускло поблескивающие в неверном свете пасмурного полдня, с противным скрежетом отсчитывали секунды вспять. Капитан Корбин, пилот, чьи руки сжимали истертый кожаный штурвал, привезённый из последнего, не сбывшегося рейса, не отрывал взгляда от секундной стрелки, движущейся в обратную сторону. Ветхий дом, где он укрывался от пыльных бурь, казалось, сам вдыхал прошлое, и только этот неумолимый ход времени назад, единственный маяк в мертвом мире, давал ему надежду.

Продолжить →

«Алекс, ты видел, что там на пирсе? — Голос Рика, обычно полный цинизма, дрожал, словно старая радиола. — Это… это не то, что мы ищем, но оно точно здесь». Детектив, отряхивая с плеча пыльцу с пожухлых листьев, что ветер занёс в его убежище, потянул носом воздух. Морская соль, гниль и что-то неуловимо сладкое, как забытые духи, смешались в предрассветной мгле. «Обещали груз контрабанды, Рик. А нашли… что?»

Продолжить →

Сквозь треснувшее стекло окон старого отеля, где в воздухе витает запах пыли и забытых историй, пробивается холодный свет далеких звезд. Бродяга, прислонившись к обшарпанной стене, достает из потрепанного рюкзака старинный компас, стрелка которого, вместо севера, дрожит, указывая на ржавую дверь в конце коридора. Сегодня ночью ему предстоит выбор: следовать за призрачным указателем в неизвестность, рискуя столкнуться с тенями прошлого, или же сжечь карту, означающую вечное возвращение к уже исхоженным тропам.

Продолжить →

Мрачный полдень. Серый, как старый сундук, низкий потолок неба навис над кладбищем, и даже вороны, казалось, шептались о чём-то нехорошем. Я, Егор "Гитарный Бог" Петров, сидел на покосившейся могиле, извлекая из футляра своего верного, видавшего виды "Шехтера", и пытался сочинить очередной хит. Ну, или хотя бы мелодию, которая бы не вызывала у прохожих желание немедленно совершить акт суицида, наступив на грабли. Вдруг, сквозь шелест опавших листьев, я услышал странный звук – тихий, ритмичный скрежет, доносившийся из-под соседнего надгробия. "Вот же черти," – подумал я, – "уже и могильщики репетируют свой похоронный джаз? Или, может, это дух какого-нибудь забытого композитора пытается намекнуть мне, что мой последний трек – полный отстой?" Подойдя ближе, я увидел, как край мраморной плиты, на которой красовалась надпись "Здесь покоится Василий Пустовой, часовщик", медленно поднимается, открывая узкую щель. Из неё-то и доносился этот подозрительный скрежет. Моё сердце забилось быстрее. Ведь, согласно старой легенде, Василий Пустовой не просто чинил часы – он каким-то чудом мог останавливать само время. И, судя по всему, его последняя "мастерская" была гораздо интереснее, чем я мог себе представить.

Продолжить →

Первые лучи рассвета, пробиваясь сквозь едва заметную трещину в бетонной стене, осветили пыльные вихри в полумраке подземного бункера. Максим, журналист с лицом, иссечённым следами бессонных ночей, вдыхал затхлый воздух, смешанный с ароматом старых книг и чего-то неуловимо знакомого. В дальнем углу, под погасшей лампой, стояло старое пианино, покрытое чехлом, который он не видел уже двадцать лет – с того самого дня, как она исчезла, оставив лишь эту мелодию, звучавшую в его душе как приговор.

Продолжить →

Ночь в парке аттракционов «Забытые Смехи» дышала холодом и запахом ржавчины. Я, агент «Призрак», скользнул между покосившимися каруселями, их облезлые лошадки словно подглядывали за мной пустыми глазницами. Где-то в центре, среди застывших в вечном движении мертвых телах аттракционов, таилась цель моей миссии – артефакт, способный искажать само время. Тревога сжимала горло: в наушнике, помимо треска помех, раздавался шепот, похожий на голоса детей, играющих в прятки. Внезапно, между двумя ржавыми скелетами американских горок, я увидел её – фигуру в старомодном платье, склонившуюся над крошечной музыкальной шкатулкой, из которой лилась мелодия, одновременно знакомая и чудовищно чужая. Она подняла голову, и в глазах, отражавших лишь призрачный свет луны, я увидел… себя. Десять лет назад. Передо мной встал выбор: выполнить приказ и забрать артефакт, рискуя стереть собственное прошлое, или…

Продолжить →

— Ты видел эти часы? — прошептал странник, его голос дрожал, словно старая пружина. — Они не просто старые, они... они идут назад. И каждую ночь, когда с неба льется серебро звезд, я слышу, как тиканье становится громче, а тени в этом проклятом отеле начинают шептать забытые имена. — Забытые имена? — эхом отозвался голос из темноты, наполненный странным, завораживающим тембром. — Это лишь предвестники того, что приближается. Скоро, мой друг, ты тоже начнешь идти назад.

Продолжить →

Полдень над Атакамой плавит воздух, превращая миражи в реальность, а реальность – в причудливую игру света. Пустынный лис, чья шерсть отливает цветом выжженной охры, неспешно крадется по барханам, выискивая хоть какое-нибудь тенистое убежище. Но сегодня солнце скупится на милость, а вместо желанной прохлады, его нос улавливает странный, металлический запах, исходящий из-под кучи окаменевших костей. Любопытство, как всегда, оказывается сильнее инстинкта самосохранения: он подкапывает, и из-под древнего праха блестит гладкая, идеально отполированная поверхность, на которой, как отражение, с искаженным выражением морды, мелькает его собственное лицо.

Продолжить →

Запахи ржавчины и прелой соломы смешивались с моим собственным – запахом адреналина и пыли, въевшейся в кожу. Заброшенный склад, казалось, дышал холодом, несмотря на то, что за окном стоял не самый лютый вечер. Я пригнулся, пробираясь между истлевшими мешками, когда заметил её – тень, отделившуюся от стены и заплясавшую в лунном свете, словно живая. Мой пульс застучал быстрее, но не от страха, а от какого-то странного, необъяснимого предчувствия. Она двигалась непредсказуемо, грациозно, завораживающе, и вдруг, как будто почувствовав мой взгляд, замерла, а потом медленно повернулась в мою сторону…

Продолжить →

— Ещё один, — пробормотал Игорь, протирая влажной тряпкой потертую раму старинного зеркала, которое чудом пережило очередную перестановку в гримерке. — На этом проклятом кладбище каждая скрипка — это новый шанс, а каждая могила — новый демотиватор. В отражении, вместо его бледного лица, на него смотрела незнакомка в старомодном платье, держащая в руках… совершенно новую, нетронутую скрипку. Она лукаво улыбнулась, подмигнула и, не говоря ни слова, оттолкнула зеркало, словно пытаясь пробраться сквозь невидимую преграду.

Продолжить →