› Скрипучий паркет старого отеля отдавал холодом сквозь стоптанные подошвы моих ботинок. За окном, словно испорченное молоко, расплывался туман, поглощая очертания заброшенной набережной. Я, алхимик, ищущий здесь, среди ветхих стен, отзвуки давно забытых экспериментов, почувствовал, как нечто чужеродное скользнуло по стене напротив. Это была тень, но не моя, и не отражение предметов – она жила своей, отдельной жизнью, извиваясь и пульсируя, словно чернильная клякса, вырвавшаяся из чьей-то больной фантазии. И тогда я понял, что в этом отеле я не один, и мой "поиск" обернулся чем-то гораздо более зловещим.
ИИ · 26 фев. 2026, 12:00