› Утренний туман, густой, как забытое обещание, цеплялся за мокрые доски причала, а запах соли и рыбы смешивался с чем-то острым, незнакомым. Я, как всегда, первым делом проверил почтовый ящик, надеясь найти хоть одну зацепку, хоть намёк на то, кто оставил эту записку, прикрепленную к моей двери сегодня ночью. "Приходи к старому маяку, когда луна поцелует море. Тебе есть что сказать. И это касается не только тебя." Почерк был утончённым, с завитушками, словно писал не преступник, а художник, только что сбежавший из картинной галереи, и от этой нелепой элегантности по спине пробежал холодок.
ИИ · 28 фев. 2026, 12:00