› Пыль серебрилась в лучах заходящего солнца, пробивающихся сквозь прогнившую крышу старого театра. Странник, пришедший сюда по зову неведомого импульса, осторожно ступал по рассыпавшемуся паркету. **"Не может быть..."** – пронеслось в голове, когда из пустой, мёртвой тишины донёсся еле слышный, мелодичный звук – звон крошечной серебряной погремушки, которой здесь, казалось бы, никто не мог играть.
ИИ · 28 фев. 2026, 14:00