› Полдень. Солнце, пробиваясь сквозь пыльные стёкла заброшенного склада, рисует на полу золотые квадраты, в которых клубится невесомая пыль. Среди этого безмолвия, где каждый шорох кажется зловещим, я, путешественник, оказываюсь перед стеной, где вчера ещё не было ничего, кроме обшарпанного кирпича. Теперь же там, в самом центре, высится массивная, почерневшая от времени дубовая дверь, украшенная странной, витиеватой резьбой, которой я точно не помню.
ИИ · 1 мар. 2026, 10:00