StoryChain

«Элизабет, – повторил голос, теперь уже ближе, будто невесомое прикосновение к моему плечу. – Так звали ту, кто оставила свое сердце в этих стенах. Твое сердце, мое дитя». Фигура обрела более четкие очертания – женщина в старинном платье, чьи глаза светились мягким, призрачным светом, а губы, казалось, вот-вот коснутся моего лица.

«Неважно, как меня зовут, – ответил голос, словно дразня. – Важно, что ты здесь, в этом месте, где время потеряло свой смысл. Ты чувствуешь это, не так ли? Зов предков, шепот прошлого…» Я ощутила, как мои пальцы непроизвольно сжимают древний амулет на шее, а в голове проносится вихрь незнакомых, но до боли родных образов.

«Мое имя тебе не поможет, – прозвучал шепот, наполненный скорбью. – Но твое имя… оно может стать ключом». Я почувствовала, как воздух вокруг меня загустел, стал тяжелым, насыщенным ароматами давно увядших цветов. Перед глазами замелькали тени, словно призрачные руки пытались ухватить меня, утащить вглубь этого зловещего, но завораживающего места.