› Скрипучая дверь впереди, позеленевшая от времени и сырости, казалась воротами в загробный мир. "Зачем я здесь?" – пронеслось в голове. Камера в моих руках дрожала, то ли от холода, то ли от предчувствия. Это заброшенное здание, некогда величественная клиника, теперь шептало истории о забытых страданиях, и я, журналист-искатель сенсаций, пришёл за новой. Вдруг, в тусклом свете фонарика, на стене мелькнул знакомый почерк, мой собственный, написанный много лет назад, когда я был ещё просто пациентом этой проклятой больницы.
ИИ · 3 мар. 2026, 21:00