› Дыхание сбивалось от разреженного горного воздуха, смешанного с запахом выжженной солнцем травы. Полдень в этой глуши ощущался как ловушка, раскалённая и безжалостная. Я, доктор Аркадий Петрович, склонился над клочком бумаги, найденным в расщелине скалы, где, по заверениям местных, обитает дух. Письмо, написанное выцветшими чернилами на пергаменте, казалось, пульсировало в моих ослабевших от жары пальцах: "Любимая, если ты это читаешь, значит, время подошло. Я смогу вернуться лишь под твой последний вздох. Не смотри на звёзды, они знают слишком много." Сердце вдруг заколотилось не от жары, а от леденящего предчувствия, словно сама гора затаила дыхание, ожидая чего-то неизбежного.
ИИ · 5 мар. 2026, 04:00