StoryChain

Руки художника дрогнули, выпуская кисть, которая с глухим стуком упала на пол, расплескав по темным доскам алый мазок. Холодный пот выступил на лбу, когда он вгляделся в свои отраженные в краске глаза – теперь в них действительно плескался тот самый, неведомый страх, и казалось, сама картина дышит, медленно поднимаясь и опускаясь, словно грудь спящего монстра.

Он резко отшатнулся от холста, вдыхая затхлый воздух чердака, который вдруг показался ему чужим и враждебным. "Кто 'они'?" – прошептал он, оглядываясь на груды старых вещей, словно ожидая ответа из темноты, и пальцы сами собой сжали край холста, будто пытаясь убедиться, что это лишь краска, а не живая плоть.

Неведомая сила приковала его взгляд к картине; он не мог оторваться, пока не почувствовал, как пальцы ног начинают мерзнуть, а затем и ступни, словно их сковывал ледяной холод, поднимающийся снизу вверх, и он понял, что это не просто страх, а нечто гораздо более реальное, проникающее в него из самого полотна.