StoryChain

Взгляд старика, похожий на треснувшее стекло, не отрывался от моего лица. "Ты не помнишь, — прошептал он, и его дыхание пахло пылью веков, — потому что это было не *ты*. Это был твой предлог, твоя тень, притянутая сюда силой, которую ты пока не можешь осознать."

Я сжал фотографию так, что края врезались в ладонь. "Откуда это у тебя?" — мой голос дрогнул, отразившись от ржавых балок. Старик усмехнулся, и в его глазах мелькнуло что-то хищное. "Она меня нашла. Как и ты. Этот склад — это место, где встречаются времена, мальчик, и иногда они оставляют здесь свои следы."

Отшатнувшись, я уронил фото. Оно упало на бетонный пол, и я увидел, что мое лицо на снимке искажено предсмертной гримасой. "Что это значит?" — прохрипел я, чувствуя, как сердце ухает куда-то вниз. Старик наклонился, поднял карточку и, прищурившись, произнес: "Это значит, что ты снова здесь. Только на этот раз, кажется, ты играешь другую роль."