StoryChain

Холодный металл бутылки обожёг ладонь, и я резко выпрямился, сбрасывая с себя чужую меланхолию. Голос в голове требовал действия, но не действия по поиску потерянного дома, а действия здесь и сейчас, в этом пыльном порту, ведь море, оказывается, было не где-то далеко, а прямо за углом склада, в форме мутной, пропитанной нефтепродуктами лужи, и мне вдруг отчаянно захотелось в неё прыгнуть.

Я отшвырнул бутылку, и она с глухим стуком покатилась по пыльному бетону, замирая у самой кромки воды. Синяя шлюпка, как призрак из забытого сна, теперь проступала сквозь туман воспоминаний, но её берег был не вдали, а прямо передо мной, в лице незнакомки, которая только что вышла из тени здания, неся в руках клетку с щебечущими птицами.

Жара и чужие воспоминания смешались в моей голове, и я, пошатываясь, пошёл вперёд, оставляя позади обшарпанную стену. Море, оказывается, было не на горизонте, а внутри меня, и я чувствовал, как оно поднимается, бурлит, готовое вырваться наружу, и единственное, что могло его усмирить – это гудки приближающегося корабля, который, как мне казалось, нёс на своём борту ту самую синюю шлюпку.