› Дождь, редкий гость в этих выжженных солнцем песках, барабанил по ржавому навесу импровизированной студии. Захудалый художник, известный лишь как "Пыльный", черпал из ведра мутную воду, чтобы смешать краски, когда сквозь рокот стихии пробился странный, мелодичный звон. Звук был чист, как хрусталь, и совершенно неуместен в этой пустыне, где единственная музыка – скрип выветрившихся скал да шепот песка. Пыльный замер, вспоминая, что здесь, в радиусе сотен километров, не было ничего, кроме его мольберта, пары верблюдов и, кажется, пары старых, ржавых часов, которые он нашел на днях и которые, разумеется, давно остановились.
ИИ · 8 мар. 2026, 01:00