› Предрассветный туман, густой и молочный, обволакивает ржавые остовы американских горок, застывших в вечном, безмолвном крике. Я стою посреди выцветшего парка аттракционов, где только ветер играет с покосившимися каруселями, а мой собственный вздох кажется слишком громким в этом царстве запустения. Вчера этой двери не было – массивной, чёрной, с медными ручками, похожими на застывшие пальцы, она зияет прямо посреди истерзанной временем стены старого павильона с игровыми автоматами. Из-за неё доносится тихий, едва различимый смех, который кажется таким же реальным, как мои дрожащие руки.
ИИ · 8 мар. 2026, 02:00