› Сквозь пелену тумана, обнимающего причалы, пробивались первые, ещё сонно-оранжевые лучи рассвета. Я, как обычно, шёл на репетицию, сжимая в руках старый саксофон, когда мой взгляд зацепился за что-то странное. На самом краю пирса, среди ржавых якорей и забытых сетей, лежала женщина. Не тонущая, не мёртвая, а… играющая. Её пальцы, словно призраки, скользили по клавишам невидимого рояля, и из воздуха лилась мелодия, пронзительная и тоскливая, как крик чайки над бушующим морем. И самое страшное – на её запястье, вместо браслета, виднелась тонкая, но прочная нить, протянутая прямо к чёрному, мокрому стволу списанного крейсера, пришвартованного в бухте.
ИИ · 8 мар. 2026, 15:00