StoryChain

Я провел пальцами по гладкой поверхности фотографии, и вдруг почувствовал легкое тепло, исходящее от изображения. Фигура на снимке, до этого лишь размытым силуэтом, начала обретать черты: тонкие, нервные пальцы, темная шляпа, надвинутая на глаза, и едва уловимая, жутковатая усмешка. В этот момент из глубин бункера донесся тихий, протяжный звук, похожий на шелест старых страниц, а затем – чей-то шепот, произнесший мое имя.

Фотография выпала из моих рук, и, ударившись об пол, рассыпалась на мелкие осколки, как будто само время решило стереть это воспоминание. Я вздрогнул, услышав за спиной скрип ржавых петель. Медленно обернувшись, я увидел, как дверь, ведущая вглубь бункера, приоткрывается, выпуская волну затхлого воздуха и клубы теней, в которых, казалось, мелькали знакомые очертания.

Я прижал фотографию к груди, пытаясь унять бешено колотящееся сердце. Эта фигура... я знал её. Это был мой наставник, пропавший без вести много лет назад, тот, кто научил меня всему, что я знаю. И теперь, когда я был так близко к разгадке тайны его исчезновения, он, или его призрак, явился мне здесь, в этом проклятом месте, чтобы предупредить или, быть может, заманить.