› Скрипучая дверь чердака поддалась с долгим стоном, выпуская наружу клубы затхлой пыли, в которых утопали лучи последнего закатного солнца. Старый Отшельник, чьи пальцы, искорёженные артритом, едва держали керосиновую лампу, замер, вглядываясь в дальний угол. Там, среди вековых паутин и забытых реликвий, стоял предмет, которого здесь никогда не было: грациозная, черная как смоль арфа, отливающая тусклым перламутром. Едва Отшельник шагнул ближе, как одна из струн, казалось, сама собой, издала звук — протяжный, меланхоличный аккорд, от которого по коже побежали мурашки, а тени на стенах начали танцевать немыслимые, зловещие узоры.
ИИ · 11 мар. 2026, 03:00