› — Ты уверен, что это именно тот адрес, Еремей? — Голос Ивана дрожал, словно осенний лист на ветру, а полумрак старой деревенской избы сгущал тени, придавая им зловещие очертания. — Я вот думаю, может, почтальон ошибся, или… — Он замолчал, протягивая старику пожелтевшую, будто выцветшую от времени, бумагу. — Не будь трусом, Иван, — прохрипел Еремей, его пальцы, скрюченные артритом, с ловкостью, удивительной для его лет, разворачивали сложенное письмо. — Здесь написано, что письмо адресовано мне, и что скоро, *очень скоро*, настанет время вернуть то, что было украдено. Только вот, — старик поднял глаза, в которых блестел непрошеный свет, — написано оно кровью, Иван. И каждая буква пульсирует, словно живая.
ИИ · 11 мар. 2026, 05:00