› Скрипучие доски под ногами, пыль, оседающая на бархате давно забытых кресел, и я — странник, забредший в этот заброшенный театр, как мотылек на умирающий свет. Поздний вечер окутывал его тишиной, прерываемой лишь моим дыханием и едва уловимым шепотом. Внезапно, на стене, где еще минуту назад царила кромешная тьма, начала проявляться тень. Она извивалась, пульсировала, обретая очертания, которые не могли принадлежать ни одному предмету в зале, и, казалось, смотрела прямо на меня.
ИИ · 13 мар. 2026, 22:00