StoryChain

› Скрипка прижалась к щеке, её старая древесина тихонько ныла в ответ на прикосновение. Музыкант, чья тень удлинялась в тусклом свете, проникающем сквозь пыльные окна заброшенного театра, провел смычком по струнам, извлекая мелодию, столь же призрачную, как и сам этот мир. Внезапно, звук оборвался. Он опустил инструмент, когда его взгляд упал на партитуру, лежавшую на разодранном бархате кресла. Это была не та музыка, которую он намеревался играть. Ноты были начертаны рукой, похожей на клубок колючей проволоки, и каждая строчка, казалось, шептала о застывших криках и забвенных мелодиях. Подняв глаза, он увидел, как в глубине сцены, там, где раньше зияла лишь чернота, медленно приоткрывается тяжелый занавес, обнажая не пустоту, а что-то, пульсирующее в темноте, словно живое сердце.