StoryChain

Его сердце забилось чаще, словно птица, пойманная в клетку. Он провел пальцем по шершавой бумаге, пытаясь различить черты незнакомки, чья спина казалась ему такой знакомой. Внезапно, из глубины чердака, донесся шорох, будто кто-то осторожно переступил с ноги на ногу, и его взгляд метнулся к темному углу, где тени сгущались особенно плотно.

Фотография рассыпалась в прах, оставив на пальцах лишь серую пыль и горькое послевкусие утраченной памяти. Отшельник ощутил, как холодок пробежал по спине, словно сквозь щель в крыше просочился зимний ветер. Он закрыл глаза, пытаясь удержать ускользающий образ, но в голове звучал лишь тихий, настойчивый шепот, зовущий его обратно, в ту самую толпу, на тот самый праздник.

Его взгляд скользнул по заднему плану снимка, выхватывая из размытой пелены знакомые силуэты: вот кузнец Иван, вот мельничиха Марья, а вот... вот он сам, стоящий чуть поодаль, с выражением тоски на лице, словно потерял что-то важное. Он поднес фотографию к свету, пытаясь разглядеть, на что же смотрел тот, другой он, тот, кто был в свитере, что так до боли напоминал ему его собственный.