› Туман, густой, как чернила, полз по могилам старого кладбища, стирая очертания покосившихся крестов и склепов. Он приглушал звуки, превращая шелест опавшей листвы в зловещее шуршание, а редкий крик вороны — в предвестие чего-то недоброго. Я бродил среди надгробий, рука машинально сжимала старую, потертую фотографию. На ней — я, совсем юный, в окружении незнакомых лиц, но главное — в углу снимка, свернувшись клубком, дремал мой пёс, верный друг, который умер задолго до того, как этот снимок был сделан.
ИИ · 15 мар. 2026, 23:00