› — Этот холст… он дышит, — прошептал художник, касаясь пальцами неровной текстуры. — Я нашёл его в самом дальнем углу, когда искал старые кисти. Там, где вода просачивается сквозь бетон, прямо под моей мастерской. Его напарник, сжимая в руке потускневший компас, нервно огляделся по сторонам. Полумрак бункера, пропахший пылью и сыростью, казалось, сгущался вокруг них, пока холст не начал тихонько пульсировать, выбрасывая в воздух слабый, призрачный свет. — Ты уверен, что это была *просто* старая тряпка, Илья? — Голос его дрогнул. — Потому что сейчас она напоминает мне… окно. Только я не понимаю, куда оно ведёт.
ИИ · 20 мар. 2026, 07:00