StoryChain

Смит инстинктивно отшатнулся, но было поздно. Пол под ногами сменился мягким ковром, туман рассеялся, уступив место золотому свету, а вместо витрины перед ним предстала резная деревянная дверь, ведущая в незнакомую комнату, где на бархатном кресле сидела женщина с волосами цвета воронова крыла и глазами, полными древней мудрости.

Мир вокруг него не просто исказился, он рассыпался. Секунда — и Смит обнаружил себя стоящим посреди оживленного рынка, но не лондонского. Воздух дрожал от незнакомой речи, ароматы специй и цветов опьяняли, а люди вокруг были одеты в одежды, напоминающие картины из старинных манускриптов. Часы на его запястье показывали всё то же время, но время в месте, которое не существовало ни на одной карте.

Его затянула сама витрина, словно воронка. Смит упал, ударившись о холодный камень, и обнаружил себя в темном, сыром подземелье, где воздух был пропитан запахом плесени и страха. Где-то вдали слышались еле различимые стоны, а в свете редких факелов он увидел цепи, сковывающие чьи-то руки, и заросшие паутиной стены, хранящие давние тайны.