StoryChain

Илларион отшатнулся, словно от огня. Это было невозможно. Он не помнил этой женщины, этого праздника, этого смеха. Но фотография лежала в его руке, реальная, осязаемая, а на обороте — дата, которая ещё не настала. В голове промелькнула смутная мысль, жгучая, как алкоголь, — не сон ли это?

Холодный пот выступил на лбу Иллариона. Он вгляделся в лицо незнакомки. Что-то неуловимо знакомое было в её глазах, в изгибе губ. Он провел пальцем по её образу, и в тот же миг в номере стало темнее, словно кто-то приглушил лампу, а из шкафа донесся тихий, но отчетливый шорох.

Смех незнакомки на фото, казалось, эхом отозвался в пустом номере, заставив Иллариона вздрогнуть. Он перевернул карточку снова, ища хоть какую-то зацепку, надпись, знак. Но дата – 17 октября – была единственным, что украшало оборот. А сегодня было 16-е. Его сердце забилось быстрее, предчувствуя нечто, выходящее за грань понимания.