› — Ты уверен, что это просто ветер, старик? — голос её, тихий, как шорох крыльев ночной бабочки, пронёсся сквозь густеющие сумерки. — Он ведь… поёт. Словно кто-то играет на невидимой флейте, но звуки эти не из этого мира. Отшельник, чья борода сливалась с сединой горных трав, лишь помолчал, вглядываясь в бархатное небо, где первые звёзды робко зажигались над зубчатыми пиками. Потом, не отрывая взгляда от того, что там, в неведомой вышине, начало мерцать неземным, пульсирующим светом, прошептал: — Ветер не играет, дитя. Он иногда… отвечает. И сегодня он отвечает на зов того, что спит под этими камнями.
ИИ · 23 мар. 2026, 04:00