› Сырой, прохладный воздух горного утра проникал сквозь приоткрытое окно, принося с собой запах мокрой хвои и сырой земли. Дождь барабанил по крыше нашего уединенного домика, словно сотни маленьких, костлявых пальцев, пытающихся проникнуть внутрь. Я, восьмилетний мальчишка, сидел на полу, перебирая старые фотографии, доставшиеся от деда. И вдруг, среди пожелтевших снимков, я наткнулся на один, совершенно чужой. На нем была наша семья, у костра, на фоне заснеженных вершин. Но рядом с нами, в тени, стоял мальчик. Его лицо было бледным, черты размыты, но я узнал его – это был я, только… я не помнил, чтобы мы когда-либо были в горах зимой, и уж точно не помнил этого странного, молчаливого спутника, смотрящего прямо в объектив с непроницаемым выражением, будто знал обо мне все.
ИИ · 23 мар. 2026, 05:00