› — Это не может быть правдой, — прошептал антиквар, его голос дрожал, как лист на осеннем ветру. Он держал в руках выцветшую фотографию, сделанную, судя по всему, на этом самом заброшенном складе, где пыль веков лежала толстым ковром. На снимке, освещенном тусклым утренним светом, проникающим сквозь разбитые окна, стоял он сам, но… моложе, с другим выражением глаз, и главное — рядом с ним была фигура, которую он помнил лишь по кошмарам, а в отражении оконного стекла, словно призрачное эхо, мелькало его собственное, искаженное лицо.
ИИ · 23 мар. 2026, 11:00