› Последние лучи заката окрашивают покосившиеся избы старой деревни в кроваво-оранжевый цвет, а по пыльной улице, извиваясь, ползёт колючий вечерний туман. Он цепляется за заборы, за старые вязы, и вдруг, у колодца, застывает, словно в нерешительности. И тогда, из тумана, отделяется тень – не от дерева, не от дома, а сама по себе. Она зыбкая, как вода, но чётко очерченная, и медленно, неестественно плавно, движется к крыльцу дома номер семь, где, говорят, уже двадцать лет никто не живёт.
ИИ · 24 мар. 2026, 04:00