StoryChain

В воздухе, плотном от пыли и сырости, повис тихий вздох. Я почувствовал, как что-то холодное скользнуло по моей руке, и мой взгляд, до этого прикованный к полустёртому лицу в зеркале, метнулся вниз. Это был он, отшельник, его пальцы, узловатые, как корни старого дерева, сжимали мою ладонь, а в глазах, глубоких, как колодцы, плескалась отчаянная надежда.

Сквозь трещины в стекле пробивался луч света, осветив крошечную шкатулку, затерявшуюся среди бумажного хлама на столе. Она была из тёмного дерева, украшенная потускневшими серебряными узорами, и я не помнил, чтобы видел её раньше. Отшельник, заметив мой взгляд, кивнул, и в этом кивке было обещание чего-то более ценного, чем забвение.

Внезапно тишину разорвал резкий звук – скрип отворившейся двери. На пороге стояла женщина, её силуэт был размыт в полумраке, но я безошибочно узнал её. Её алое платье, как яркое пятно на сером полотне, приковывало взгляд, а в руке она держала тонкий, блестящий клинок, отражавший последние отблески заходящего солнца.