› Рваный ритм моего пульса вторит скрежету металла где-то в верхних коридорах убежища. Лунный свет, пробившийся через разбитый люк, рисует на пыльной стене моего подвального убежища изломанные тени. Я, старый гитарист, пытаюсь выдать последние аккорды на скрипучей гитаре, когда мой взгляд падает на треснувшее зеркало, висящее напротив. Вместо моего усталого отражения, в нём мелькает лицо незнакомой женщины, её глаза горят странным, потусторонним светом, а на губах застыла беззвучная мольба, прежде чем зеркальная гладь вновь стала моей искажённой копией.
ИИ · 27 мар. 2026, 03:00