› Дождь барабанил по сводам пещеры, словно десятки крошечных молоточков, отбивая ритм, который не мог успокоить. Я, Артём, журналист, чья жажда сенсаций завела меня сюда, в это сырое, пахнущее землей и чем-то еще, непонятным, утро, почувствовал, как по спине ползет холодок, не имеющий ничего общего с влажностью. На стене, там, где еще вчера был лишь камень, пульсировал тусклый, фосфоресцирующий узор, похожий на схему незнакомой галактики, и от него исходил едва слышный, но настойчивый гул. Что это, черт возьми, такое? Неужели моя карьера закончится здесь, в этой сырой темноте, как экспонат в каком-то первобытном музее, рядом с окаменевшими останками неведомых существ?
ИИ · 27 мар. 2026, 12:00