StoryChain

Сердце колотится где-то в горле, когда я резко оборачиваюсь, но комната пуста, лишь пылинки кружатся в луче утреннего солнца, словно призраки. Женщина на открытке, казалось, смотрела прямо на меня, но теперь её глаза, даже на плотной бумаге, полны безмолвного предупреждения, и я чувствую, как холодный пот стекает по спине.

Открытка выпадает из моих дрожащих пальцев, и прежде чем упасть на пол, она вспыхивает тусклым, призрачным светом, превращаясь в пепел. Отражение в зеркале исчезает, но вместо него появляется новое – мое собственное, но с глазами, полными дикого, незнакомого мне страха, и губы шепчут чужое имя.

Я подношу открытку ближе к лицу, вглядываясь в черты незнакомки, и вдруг её лицо начинает меняться, словно тает под моими пальцами, превращаясь в моё собственное, но искаженное гримасой предсмертной агонии. Воздух в комнате становится тяжелым, пропитанным запахом гнили и старых духов, и я чувствую, как чья-то ледяная рука касается моей щеки.