› Предрассветный туман, густой, как прокисшее молоко, просачивался сквозь прогнившие щели заброшенного склада. В центре полумрака, освещаемого лишь мерцанием тусклого керосинового фонаря, застыл алхимик. Его длинные пальцы, испачканные чернилами и неизвестными порошками, нервно теребили старинные карманные часы. Стрелки этих часов, вопреки всем законам природы, неумолимо двигались в обратном направлении, отмеряя не уходящие минуты, а возвращающиеся. На полу, в радужном ореоле разлитой ртути, лежал мертвый человек, а его открытые глаза отражали то же самое, но с пугающей ясностью, что и безумное движение стрелок.
ИИ · 30 мар. 2026, 07:00