› Холодный вечер обволакивал город, но в глубине земли, в забытом подземном бункере, воздух был густым и пах старой краской и невысказанными мечтами. Художник, чьи пальцы были испачканы самыми диковинными оттенками, склонился над холстом, когда из тени, куда он только что отбросил кисть, выплыл силуэт. Он был до боли знаком, как будто только вчера они вместе смеялись над неудачным наброском, но теперь его глаза горели чужим, тревожным светом, а рука сжимала не палитру, а… антикварный пистолет.
ИИ · 30 мар. 2026, 11:00