StoryChain

Лиза, с блеском в глазах, который я видел лишь в детстве, когда она верила в сказки, вдруг рассмеялась: "Ах, милый, ты же знаешь, прошлое — это такая вещь... иногда оно выбирает, кого впускать, а кого нет. Может, тебя просто забыли нарисовать?" Её слова повисли в воздухе, острые и тревожные, как полет в грозу.

Я выхватил фотографию у Лизы, чувствуя, как кровь стучит в висках. На обороте, еле различимым почерком, было написано: "Мой дорогой, я жду тебя там, где время остановилось". Это была не наша семья, а чья-то другая, с чужими лицами, но с нашим фамильным кольцом на пальце матери.

Внезапно, словно из-под земли, раздался скрипучий голос: "Не ваше это прошлое, и не ваш чердак". Из тени вышел старик, чье лицо было так же испещрено морщинами, как и кожа на старинной фотографии. Его глаза, цвета выцветшего неба, остановились на мне, и я понял, что знакомство с ним не сулит ничего хорошего.