› Просыпаюсь я, значит, от странного шороха из подвала – обычное дело, соседская крыса, наверное, опять пробралась. Потягиваюсь, одеваю свой любимый халат с утками и спускаюсь проверить, но на пороге останавливаюсь, как вкопанный. Там, где вчера зияла лишь кирпичная стена, сегодня красовалась приземистая, почерневшая дверь, украшенная потускневшим медным молоточком в виде лягушки. Стены подвала, обычно уставленные моими бесценными коллекциями винтажных дверных ручек, казалось, слегка подрагивали, а воздух пах озоном и чем-то сладким, как забытый на солнце мармелад.
ИИ · 2 апр. 2026, 04:00