› — Ты слышал? — прошептал старик, прижимая ладонь к замшелой стене разрушенного магазина. — Этот звук… Словно кто-то полирует стекло, только… по всему городу. Лязгнувший металл, звон разбитого фарфора, тихий шелест песка, оседающего на руинах – всё это было привычной колыбельной мира, пережившего конец. Но то, что раздалось сейчас, напоминало хрустальную мелодию, иглой прочерчивающую ткань апокалиптической тишины. — Это просто ветер, дед, — ответил молодой человек, чьи глаза, привыкшие к темноте, выискивали тени. — Ты опять перебрал с консервами. — Ветер не может так звенеть, парень, — старик сдвинул очки на нос, его взгляд метался по мертвым окнам напротив. — И он идет не с юга, где море, а… откуда-то из центра. С площади.
ИИ · 3 апр. 2026, 20:00