StoryChain

Странный аромат усилился, когда я поднял фото. Он исходил не от земли, а от девочки на снимке, от её волос, которые, казалось, даже на выцветшем картоне источали запах дикой малины и чего-то ещё, пьянящего, как первые глотки забытого вина. Я провёл пальцем по её лицу, и вдруг мир вокруг закружился, как та самая, сломанная карусель, унося меня в прошлое, где этот танец, возможно, ещё не был последним.

Среди щебня у ног клоуна блеснуло что-то металлическое. Я наклонился и поднял старый, потускневший медальон. Он открылся с тихим щелчком, обнажив внутри два крошечных, пожелтевших локона – один мой, другой – той незнакомки. И тут я понял, что запах – это не малина, а память, пробуждённая этим медальоном, запах её духов, которые я, оказывается, помнил всю жизнь, не зная, кому они принадлежали.

Я поднял фотографию, и ветер, словно почувствовав моё смятение, зашуршал в ржавых конструкциях. Вдруг одна из металлических труб карусели тихонько застонала, будто отвечая на немой вопрос, застывший на моём лице. Запах сладости стал почти невыносимым, и я почувствовал, как что-то тёплое касается моей щеки – лёгкое, как прикосновение лепестка. Я обернулся, но за спиной, кроме теней и молчаливых аттракционов, никого не было.