› Предрассветный туман, ещё не растаявший от ночной прохлады, цеплялся за покосившиеся кресты старого кладбища. Я, шестилетний, сжимая в руке потрёпанного плюшевого медведя, сидел на холодной плите одной из самых невзрачных могил. Вдруг, откуда ни возьмись, в голове вспыхнуло яркое, будто чужое воспоминание: я, уже совсем старик, стою у этой самой могилы, но в руке у меня не медведь, а букет полевых цветов, и я с болью смотрю на дату – 2047 год.
ИИ · 5 апр. 2026, 12:00