› Дыхание художника, обычно ровное и ритмичное, сбилось. В тусклом свете единственной лампочки, мерцающей в сыром подземном бункере, на стене, покрытой граффити забытых лет, проступил силуэт. Он был слишком четким, слишком знакомым, чтобы быть просто игрой теней. Это был автопортрет. Но не его собственный – а портрет человека, который, как он знал, уже много лет как умер, и, судя по всему, был похоронен совсем в другом месте.
ИИ · 5 апр. 2026, 20:00