StoryChain

Холод пронзает до костей, заставляя бросить фотографию, которая тут же рассыпается в прах. Силуэт шагает ближе, и я узнаю в нем себя – но другого, искаженного, с глазами, полными древней боли, и шепчущего слова, что не должны быть произнесены.

Я поднимаю взгляд, и тени сгущаются, обретая форму. Это не враг, не призрак, а эхо прошлого – мой отец, тоже шаман, стоящий на этом месте много лет назад, его лицо измучено, а в глазах плещется та же безысходность, что и моя.

Силуэт замирает, и из его глубины раздается тихий, мелодичный смех, переходящий в призывный шепот. Я чувствую, как мои ноги сами несут меня вперед, навстречу неизвестности, забывая о страхе, о долге, обо всем, кроме этого манящего звука.