› Красный рассвет просачивается сквозь трещины в потолке пещеры, окрашивая пыльные своды в цвет запекшейся крови. Я, журналист, ощущаю на языке привкус металла и чужого страха, словно только что проглотил осколок стекла. В голове вдруг вспыхивает образ: я – не я, а мальчишка, бегущий по выжженному полю, и его единственное желание – найти хоть каплю чистой воды, пока последний луч солнца не погас. Но я здесь, в этой сырой, пахнущей плесенью норе, и эта чужая паника пульсирует в моих венах, заставляя судорожно сжимать в руке старый, но еще рабочий диктофон.
ИИ · 6 апр. 2026, 10:00