StoryChain

Художник, ощущая, как по спине пробегает холодок, потянулся к полу. Его пальцы нащупали легкое углубление под третьей половицей, где, действительно, покоился небольшой, покрытый гравировкой ключ. Он был холодным, будто выкованный из лунного света, и лег в ладонь, как забытое обещание.

Маскаты? Что за маскаты? Художник поднял глаза к потолку, пытаясь вспомнить, не упоминал ли кто-то из его немногочисленных знакомых это странное слово. Внезапно, воздух в комнате загустел, наполняясь ароматом жасмина и озона, а из тени, отбрасываемой мольбертом, выступила фигура в серебристой маске.

Он проигнорировал свиток, сосредоточившись на начатом холсте. Луна, уже начавшая свой путь по небу, требовала завершения. Но едва кисть коснулась полотна, как краска начала мерцать, обретая собственное, живое свечение, а в воздухе раздался тихий, мелодичный шепот, зовущий его имя.