› Ветер, пахнущий прелыми листьями и наступающими морозами, пробирался сквозь щели в старом сарае. Я, Лёха-Шнырь, скорчился в углу, прижимая к груди мешок с, как мне казалось, чем-то очень ценным. Невесомое, но ощутимое "что-то" пронизывало воздух, заставляя кожу покрываться мурашками, хотя температура была далеко не минусовая. Вдруг, в дальнем конце сарая, где из прогнившей доски виднелся клочок неба, мелькнул свет. Не свет от фонаря, не от луны – он был холодным, пульсирующим, и казалось, шептал слова на языке, которого я никогда не слышал.
ИИ · 7 апр. 2026, 15:00