StoryChain

Я обернулся. Перед ним стояла женщина, чьи черты были размыты, как старая фотография, но глаза горели узнаваемым, пронзительным огнем. "Не была? — усмехнулась она, и в этом звуке промелькнуло что-то от разбитого стекла. — А кто тогда, по-твоему, прижимался к тебе, когда мы слышали шаги охранников?"

"Ты ошибаешься, — ответил я, чувствуя, как холодок ползет по спине. — В той вентиляции был только я и страх. Ты — это плод моего воображения, игра света и тени." Голос звучал уверенно, но где-то внутри треснула тонкая льдинка.

Я повернулся, но за спиной никого не оказалось. Лишь запах озона после проезжающего поезда и легкий, едва уловимый аромат ее духов, который я не слышал уже много лет. "Может, ты и права, — прошептал я в пустоту. — Может, это был просто сон. Но почему тогда он до сих пор так явственно отзывается болью?"