StoryChain

Я вскочил, забыв про холод и страх, и бросился к двери, за которой звучала музыка. Ручка, покрытая тонким слоем инея, поддалась с тихим скрипом, отворяя проход в комнату, где призрачный свет луны освещал пыльное полотно клавесина. И там, у инструмента, сидела она – девушка в старинном платье, чьи пальцы, легкие, как крылья бабочек, порхали над клавишами, извлекая из них ту самую, теперь уже знакомую, но все еще тревожащую мелодию.

Застыв на месте, я вслушивался в каждый звук, пытаясь понять, откуда он доносится. Это была не музыка, а скорее стон – протяжный, заунывный, словно кто-то в отчаянии пытался сыграть свою последнюю симфонию. Я поднял голову, и мои глаза встретились с отражением в зеркале над камином. Там, позади меня, в пустом зале, стояла фигура, сотканная из тени, и ее руки, тонкие и бледные, скользили по воздуху, словно играя на невидимых клавишах.

Мелодия заставила меня замереть, но не от страха, а от узнавания. Это была та самая композиция, над которой я сам мучился последние месяцы, та, что не давала мне покоя ни днем, ни ночью. Она звучала здесь, в этом проклятом замке, в той самой комнате, где умер мой предшественник. Я медленно поднялся, чувствуя, как к горлу подступает комок, и шагнул к двери, ведомый невидимой силой, навстречу своей судьбе.