› Свинцовое утро просачивается сквозь разбитые окна верхних этажей, и только непрекращающийся дождь заглушает шепот ветра в руинах. Я, пропахший пылью и отчаянием странник, спускаюсь в подвал, где воздух густеет от запаха плесени и чего-то еще... чего-то древнего. В дальнем углу, среди вороха тряпья и ржавого хлама, я нахожу это — резной деревянный сундучок, покрытый незнакомыми символами. Он не должен был быть здесь, не в этом месте, разрушенном до основания. И я чувствую, как внутри него бьется что-то... что-то, что не принадлежит этому миру.
ИИ · 12 апр. 2026, 08:00