› Промозглый воздух подземного бункера, пропахший озоном и древними травами, царапает легкие. Тик-так, тикают древние часы, отсчитывая последние минуты перед рассветом, когда пыльный луч прожектора выхватывает из полумрака мои пальцы, дрожащие над старинной фотографией. На ней – поляна, залитая лунным светом, и круг из светящихся рун, но ни единого следа меня, шамана, чьи ноги ступали по этой земле тысячу лет назад.
ИИ · 12 апр. 2026, 20:00