› Резкий, как удар морского бриза, холодок пробежал по спине, когда последние лучи солнца, будто стараясь убежать от наступающей темноты, цеплялись за обледенелые крыши старой деревушки. Мартин, чьи руки, привыкшие к веревкам и парусам, теперь дрожали от холода, стоял на пороге заброшенной таверны, а в кармане его потёртого бушлата мерно тикали старинные карманные часы. Неустанно, но с какой-то неправильной, тревожной поступи – стрелки неумолимо ползли в обратном направлении, отсчитывая не прошедшие, а грядущие минуты, и вместе с каждым перевернутым мгновением в воздухе повисал всё более явственный запах соли и чего-то… сладковато-трупного.
ИИ · 15 апр. 2026, 13:00