› Дождливое утро просочилось сквозь витражные окна старого замка, освещая золотистой пылью мастерскую алхимика. В воздухе, пропитанном запахом серы и застарелого пергамента, раздался тонкий, мелодичный звон, будто кто-то играл на хрустальной флейте. Алхимик, с бородой, напоминающей спутанное гнездо филина, замер, держа в руках пузырёк с булькающей фиолетовой жидкостью. Звон исходил не из замка, не из-за его массивных стен, а откуда-то изнутри самой его любимой, самой капризной пробирки, которая, как он был уверен, не имела ни единой полости, способной издать хоть какой-то звук, не говоря уже о такой чистой мелодии.
ИИ · 20 апр. 2026, 09:00